La Vie et rien d'autre

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La Vie et rien d'autre est un film français de Bertrand Tavernier, sorti en 1989.

Sommaire

1 Synopsis
2 Fiche technique
3 Distribution
4 La lettre de Delaplane à Irène
5 Lien externe

[modifier] Synopsis

Après la Première Guerre mondiale, le commandant Delaplane (Philippe Noiret) est chargé de recenser les soldats disparus. Il rencontrera sur son chemin deux femmes:

Irène, une dame du monde exigeante (Sabine Azéma) arrivant dans sa limousine cherchant son mari disparu,
et Alice, une jeune femme (Pascale Vignal) cherchant son amoureux.

Pour raisons de déontologie, il s'oppose à sa hiérarchie lorsqu'elle lui ordonne de procéder à la sélection de la dépouille du poilu qui sera le soldat inconnu sous l'Arc de triomphe.

[modifier] Fiche technique

Titre : La Vie et rien d'autre
Réalisation : Bertrand Tavernier
Scénario : Jean Cosmos et Bertrand Tavernier
Production : René Cleitman pour Hachette Première ; Little Bear ; AB Films
Musique : Oswald d'Andrea
Photographie : Bruno de Keyzer
Montage : Armand Psenny
Décors : Guy-Claude François
Costumes : Jacqueline Moreau
Pays d'origine : France
Format : Couleurs - 2,35:1 - Dolby - 35 mm
Durée : 135 minutes (2h15)
Date de sortie : 6 septembre 1989 (France)

[modifier] Distribution

Philippe Noiret : commandant Delaplane
Sabine Azéma : Irène de Courtil
Pascale Vignal : Alice
François Perrot : Perrin
Maurice Barrier : Mercadot
Jean-Pol Dubois : André
Daniel Russo : lieutenant Trévise
Michel Duchaussoy : général Villerieux
Arlette Gilbert : Valentine
Louis Lyonnet : Valentin
Charlotte Maury : Cora Mabel
François Caron : Julien
Thierry Gimenez : l'adjudant du génie
Frédérique Meininger : Mme Lebègue
Pierre Trabaud : Eugène Dilatoire
Jean-Roger Milo : M. Lebègue

[modifier] La lettre de Delaplane à Irène

Bédarieux, 6 janvier 1922

Irène, très chère Irène,

Votre lettre m'a donné une très grande joie parce qu'elle m'apportait un grand espoir. Enfin vous! Enfin quelques mots me rendaient votre voix, votre regard, l'émouvante silhouette de mes jours et de mes nuits de solitude! Dieu veuille que mon message vous atteigne à New York avant ce grand départ que vous m'annoncez pour le Wisconsin. J'ai eu du mal à le découvrir sur mon globe. Comment vous y retrouverais-je si vous aviez l'imprudence d'aller vous y perdre?

"Nouvelle vie" dites-vous, "nouvelles têtes, nouveau départ". Qu'avez-vous besoin de toute cette nouveauté, vous qui renouvelez si bien toutes choses et notamment le vieux cœur des vieux hommes?

Vous n'avez compris ni mon trouble ni mon silence. Ai-je compris moi-même? J'étais, je suis encore tremblant de mon immense tendresse, et votre véhémence, votre flamme me paralysaient... nuit effrayante dans mon souvenir. Il suffisait que je murmure les trois mots dont vous me lanciez le défi et je me suis tû. Aujourd'hui, je les crie cent fois par jour, de toutes les forces qui me restent, souhaitant qu'ils passent la formidable étendue qui nous sépare: je vous aime, oui je vous aime, à jamais.

Cet aveu vous donnera peut-être à rire après tant de mois de séparation. Il me soulage. Il m'assure que je suis vivant, en paix avec moi-même. Le reste n'est que broutilles.

J'ai pris de grandes résolutions. Par exemple celle de me séparer de l'armée, laquelle d'ailleurs n'a fait aucune difficulté pour me libérer. Et comme je n'ai de goût ni pour les villes, ni pour les cravates, j'ai regagné la terre de mon enfance où je dispose d'une maison de famille entourée de quelques hectares de rocaille et de vignoble.

Je vous offre, sans trop d'illusion, cette royauté dérisoire.

Il est dix heures du soir. L'air sent bon le crottin, la menthe et le caramel parce que j'ai fait tomber du sucre sur ma cuisinière. Demain matin j'irai voir si les sangliers de mon petit bois sont partis pour l'Espagne et je commencerai d'attendre, de vous attendre. J'attends déjà. Je n'attendrai pas plus de cent ans. Mettons cent un ans.

Postcriptum: C'est la dernière fois que je vous importune avec mes chiffres terribles. Mais par comparaison avec le temps mis par les troupes alliées à descendre les Champs Élysées lors du défilé de la Victoire, environ trois heures je crois, j'ai calculé que dans les mêmes conditions de vitesse de marche et de formation réglementaire, le défilé des pauvres morts de cette inexpiable folie n'aurait pas duré moins de onze jours et onze nuits. Pardonnez-moi cette précision accablante.

À vous, ma vie...